纫月

胡静

我的家乡在六盘山脚下，联合国教科文组织的报告里，它被标注为“不适宜人类居住”——土坯房在风刀里裂了又补，山泉水在旱季瘦成一线，四面环山，山外还是山。我们童年的游戏，是站在崖畔数绿皮火车：去包头、去银川，还有一列最慢的——终点写着“上海”。那一站，像神话，像糖，像从黄土里长出的月亮。

姐姐文化程度不高，年纪又小，面试时连24个英文字母都答不全。偏偏，面试官里有一位宁夏老乡，抬手把她领进了工厂。那一刻，我第一次明白：上海不是冷冰冰的天际线，它也有温度，也有乡音的缝隙。

从此，上海不再只是地图上的红点，而是姐姐寄来的第一张照片——她在黄浦江边，江风吹散了高原留在她脸上的红晕；是她寄来的第一条雪白兔绒围巾，轻得像雪，软得像梦；是她藏在脑白金盒子里那句“爸妈别省”；是她从铅笔厂带回的一把卡通中性笔，让我在教室里高高举起，“这是我姐姐从上海寄来的！”那一刻，我觉得姐姐就是上海人，而我，也沾上了那束光。

爸爸攥着一张崭新的存折，领着我第一次踏进银行。柜员递过来一万元——姐姐一年汗水的重量。一万元，在当时的西海固，可以推倒三间土坯房，立起五间红砖瓦房；可以让一整个冬天不再靠土豆填肚子；可以让“上学”两个字，从奢望变成课桌上的铅笔盒。

除夕，姐姐没回来。她说车票太贵，留下加班能多挣几百。电话那端，她笑着报平安：“房东阿姨给我送了八宝饭、红烧肉，热闹得很。”可电话这端，爸哭了，妈哭了，我握着听筒，一句话也说不出来。那是我第一次真正触摸到上海的包容：原来这座城不仅容得下梦想，也容得下一个异乡女孩的年夜饭。

上海常有小雨，北方人初来乍到，皮肤总被湿气唤醒，泛起细碎的湿疹。可姐姐从未在电话里提过一句苦，她说得最多的是“都好”——工友们把她当妹妹，本地姑娘教她上海话，连下雨天也带着甜味。于是，我对这座城的喜欢，又悄悄多了一层。

我考大学时，志愿没写成“上海”，心里却留了个座位。去年九月，我读江苏文学院高研班，其间我买了一张夜车票，偷偷溜去。

走出虹桥站的那一刻，雨丝落在脸上，像久违的拥抱。外滩的风吹散了我一路的尘土与倦意，我忽然明白：所谓“荣归故里”，未必是地理意义上的返乡，而是灵魂找到了早已写好的注脚。那一刻，我站在江边，所有挫折被潮水卷走，只剩从容与笃定。

这些年，我写了两篇关于上海的散文《玉米味的月光》和《姐姐》。一篇写中秋夜，西海固的月亮带着干玉米的甜香，照着远方的女工；一篇写她如何在流水线上把青春捻成城市的丝线。文字或许稚嫩，却是我与这座城市私订的暗语。

此刻，把这些私房话抖落出来，晒一晒。晒一个小丫头怎样隔着两千里的尘土，看见姐姐的背影里有霓虹；晒一条丝巾、一张明信片、一场小雨，怎样把两千里山河缝进一寸柔软。字写完了，心里空落落，又满当当——原来我早就在上海了，上海也早把我收进她的褶子里。